DOCE DÍAS

Doce días en el camino roto. Viendo pasar las partes de guitarra que se tocan hoy. Con flores estribadas y quemadores congelados. Hablándole a todos de sus ranas y azulejos.
Los músculos mostrándose en trances de pensamientos supervivientes y aledaños. Nada práctico, nada sexual. Emotivo, viajado y ubicuo prendiendo para encordar. Nada afuera.
Ni años; parejas turbias, uñas sucias o flores desprogramadas.
Que no te hable aquel roto de amor. La guardia, las piernas. Volvé a tu esquina.Es la orden aunque no quede nadie. Menos mal que vine, boxeador. No iba a quedar nada de vos. Ni el nudo venoso ni la testosterona endiablada.
 Te sigue matando la concha, a pesar de las décadas.